{...}

Ungüento alargar el sueño. Crepúsculo remordimiento. Crepúsculo cicatriz. Pero si los hombres pueden llorar cual será tu voz? Nadie pertenece. Más presente en su recuerdo que en el mío. Los ruidos se asemejan. Entre el secreto que permite recordar más de lo necesario.Necesario? En tu ayer en tu cielo se oscurece vitrinas tripas de lucy. Es tan fuerte el recuerdo. Lo merece. En aleatoria voz lo merece. Aún es desviación. No en presentimiento. No en conflagración. No en ahorro. No es seductivo.No es encomiante seductivo ahorro. Pero es fácil. Para él era efectivo. Zumba el echo gestor. Patrocinio fundamental desde atrás. En pierna que ya y ya. Voces siguen

CÓMO lloraban. habia uno que se retorcía en el suelo. parecia quemarse vivo. casi como si se le estuviera escapando el alma y le fuera imposible morir. y acaba de nacer, oye. hasta le escucharon decir su nombre real. entre los graznidos del pueblo se atrevió a repetirlo. Buraazi. y a carne viva. en la otra acera había una con dos ojos de verdad. de verdad. dios, cómo lloraban. el derecho mas que el izquierdo. segun dicen así olvidaba su responsabilidad. esos ojos esperaban pero al viento. éste, miedoso de si mismo, bailaba entre postura y escupitajo como con inquietud. hay que entenderlo. aún es bello escuchar los latidos pero a menudo la sombra es más real que el cuerpo. cómo lloraban. llevaban varias vidas deseando abrirse. o no sabian que estaban abiertos. de cualquier modo habian estado esperando un tiempo de perros y se sentía uno el camino a traves de ellos. no, no a su corazón. sino al camino sucio, por donde no quiere pegar nadie. un surco de trocha que no recorre ni la esperanza cuando no tiene más que hacer. pero yo me vi allí. allí, en su odiada mitificación. allí. estaba haciendome ver. rodeado de espanto y desesperanza. vacío el cuerpo, me acariciaba. sus gestos eran mis gestos. sus miserias mis miserias. mi estupefacción me elevaba. era. hasta el espanto era. “¿pero tú te acuerdas cómo te miraba?”. rojos. putos ojos rojos. cómo lloraban. como una pesadilla una espada entraba por su cabeza. por el centro de la corona. un compaz triangulaba sus reventadas tripas. la espada salia entre sus piernas. como un anticucho de jebe. o un presentimiento. sus manos en actitud de insumision intentaban disimular la agonía. como si fuera a otro dios al que le rezara. sus labios cortados, descubrí eran los mios. su danza era mi danza. sus tierras abandonadas eran las mias. y en toda la que se habra de recorrer. su abrazo era mi abrazo. narcosatánicos y modestos prejuicios ebulleron como cocidos por el golpe o salteados por una corriente natural. no lo voy a negar, estaba rota. pero su mundo era el mio. 

Son ya casi trescientos años cohabitando sombra y suerte

me aúno a mi origen y así a nadie
ya no queda
volver
se rompe
el pacto
de acertijos

Tropiezas desde el canto,
cuando recuerdas o misteriosamente presientes
como miedo
no es.
El miedo es mío,
suzurras en mi oído
y cayendo
nuestras sombras bailan

un dolor intenso acribilla el pecho. es el corazón. no, es el centro. entre las tripas. el terror de enamorarse a primera vista es nada cuando un cortocircuito en el miocardio se desbarata. despierto de un sueño inútil. caminaba adentrándome en las montañas. un hombre de frente amplia y pelo largo en posición del loto meditaba al desprender energía en todas direcciones. los ojos apuntando equidistantes al suelo hacia las estrellas. destruían. intenté mediante maleficio olvidario proseguir cuando la energía, la onda vibracional, el chi, llegaba. se hacia sentir en olas cada vez con mayor y mayor intensidad al penetrar entre la montaña, hasta comprometer, molestar. {y si hubiera uno} hasta alterar la soberanía de mi castillo interior cuando, sin abandonar el rumbo entre las rocas, la presión se hizo intolerable. el hombre en posición budista parecía entrar en estado de éxtasis. traté de continuar mi rumbo, no darle atención cuando al voltear la espalda siento algo dentro del pecho explotar. desperté de golpe haciendo el mayor esfuerzo por no despertar a nadie dentro mío. el dolor no cesaba en su lógica cuando recordé “humildad”. el agua que siempre fluye. me fuerzo a comprender. encontrar una seguridad específica, una cura para aliviar semejante estrujamiento. cogí instintivamente la grabadora y me dispuse a grabar. como quien le abre las puertas del hogar a cristo pronuncio unas frases que no entiendo{*}. el dolor frenó de golpe e inundó una abrumante paz. cerré los ojos intentando entender al buda del sueño aún en mi mente. quedé sentado en la oscuridad a intentar capturar esta sobrecogedora comodidad.

A la siguiente mañana fuimos a las montañas. Caminamos junto al río. Parecía nadie más haber. Las flores y los pajaros se enteraban del viento y su reventar de cascadas. Seguimos subiendo hacia la raíz del río. Hacia la raíz del río. Hacia el oro. Siempre en paz. Encontramos entonces unas piedras lo suficientemente grandes para echarse abiertos al sol. Nos desnudamos a soportar todo lo que se debe soportar del sol en un día cualquiera junto al río. La mañana entera se pasó así. El sol parecía gritar feliz. Dejé sentir sobre mi cabeza la parte dócil de la cascada. Un rayo misterioso partíome por dentro. Nadamos junto a mariposas y peces de estanque regenerador. La Lluvia se asomó en mis pomulos.

Las dieciciete horas. muy pronto para irse aún. Trepé nuevamente sobre la gigante piedra. Cruzé las piernas sin despegar los ojos del Sol mientras este era devorado por una tropa de nubes negras provenientes del oeste. Sentí quedarme ciego en el camino. Recordé la naturaleza del universo {vacuidad}. respiración profunda. olvídate de las nubes. agradece al sol salir. agradece el sonido del río, el sonido del viento, agradece el calor. agradece los ciclos. la cascada, el rayo misterioso. las mariposas, la piedra, multiplica la sensación. baña todo tu cuerpo con el calor del sol. el de nadie más haber. de pronto un rojo invade los ojos cerrados ya. ya no hay más lluvia, el viento frío es reemplazado por calor. agradezcole al sol. agradezco a la armonía natural. la sensación de calor incrementa. este es el paraiso. la piedra desprende fuego. todo está confabulado. es una danza de conciencias interpretando un solo sentir. abro los ojos. es una ilusión. la lluvia sigue aquí. el paisaje resulta muy familiar.

{La iluminación consiste en comprender que no existe la iluminación.}

Gran desgarramiento de ayeres

en la calidad del fregor
del estrenduoso comprender
honré a la tierra

Oscuridad y catástrofe

elección de superhombres, del gran hermano
que vuelve hacia aquél mismo atardecer
donde gargolas exprimen gritos al Sol

Así viviré por siempre allí, libertad justiciera
en cada uno de tus hijos-karma
por el pesar de tus ojos al mirar
que nutres fructal en aquella decantada liviandad gris

y que botas

yo no sé cómo

sonrío y B*R*I*L*L*AS tú. Yo
cuando mojaste ríos antes de habitarlos siquiera
de palabra

Agua

cuando pienso en el talismán abriendose sin parar aún,
en las espinas con que el salvador sostiene en rosa labio
de piedra iluminada al desnudarse feliz, anillo delator,

Ahora sé que amé.

Penetró en mí esa mirada blanda

de los que no tienen nada,

y en ella recibí las noches y las horas.

{…}

Lavaba la quinua para cocinarla hoy y me acordaba de cuando Josefa me hacía lavarla para cocinarla de niño. Y hasta ahora, igual. 9 o 10 buenas lavadas son suficiente para tener la quinua dulce, lechosa. Resulta ritual limpiar estos granos terrosos en cada estrujada. Una y otra vez, inexplicablemente más gris en cada remojada. Como si fuera por dentro que uno se limpia. Así rompe hervor bien y es más sabrosa al paladar.

En fin, me acordé también de que en el cordon bleu dijeron alguna vez -en medio de una disertación sobre los nutrientes y las propiedades milagrosas del cereal- sobre un plan que hubo en los setenta (allá por los tiempos de velasco) para masificar el consumo de la ‘kinwa’ como alimento del día a día del peruano promedio. vamos, intentar desplazar el arroz o la papa como fuente de carbohidratos del menú diario. Ahora vemos como aquellos intentos terminaron finalmente encumbrando a la quinua como producto de exportacion (junto a bolivia y a estados unidos) y catapultándola como emblema de la interesante oferta de la gastronomía peruana. Por ende, éste renovado glamour ha hecho subir a precios estratosféricos (3€/300g) el precio de la quinua como consecuencia. Paradójicamente, el alimento ritual de los incas, llega difícilmente al pueblo.

Estuve revisando y al parecer E.E.U.U. patentó (en el 94’) el alimento que también se cultivó en Ayacucho hace 5000 años. Obviamente, el gobierno peruano (NO) se ha manifestado efusivamente al respecto, actuando con acervo hacia el sector económico, desplegando a sus abogados y juicios en las diferentes Hayas, como (NO) corresponde. Bueno, ésto del patriotismo al final no tiene nada que ver con el amor a la nación. Fuera de pasionísmos oportunos quedan pocas cosas realmente valiosas. La abuela Josefa ya no está más pero a donde quiera que vaya, la quinua y su rito de purificación, por siempre bajo el sol nos acompañará.

Inténtenlo.

Precioso Futuro Luz

I

Que no. NO. No soy yo quien se está comiendo la roja luna. Y tampoco el de aquí adentro sin nombre. Todos somos testigos. Ninguno ha sido. Créeme, hombre. Algunos aquí se llaman tus hermanos. 

Tenemos pruebas.

Dice el último haberte herido

Y que te suzurre, de ser posible en el silencio del río, la palabra “amor”

Ya tu sabrás a qué se refiere. {Que te alcanzen las vidas para comprenderlo.}

Dios conoce el tiempo perdido.

II

precioso futuro luz

Carlos

PRIMERA PARTE

Después de vivir medio año rozando la periferia en un chalet de lujo en el desconocido barrio francés de Arturo Soria, me sentí muy afortunado al encontrar la céntrica habitación de Príncipe de Vergara. O al menos ésa fue mi primera impresión.

A Carlos lo conocí por Esteban, el baterista estrella de un nuevo proyecto ‘dancing doom’ al que nos abocabamos. Llegamos al lujoso piso y allí nos esperaba un hombre de pelo rojizo feliz, ¿en sus sesentas?, nervioso, …no, ahora lo veo claramente: apurado: -“¿De dónde sois, chavalin?” Una amplia sonrisa de fábrica apresaba mi respuesta. Pasé a mirar el piso intentando no entrar en confianza con el casero. Éste mientras tanto no ocultaba su interminable curiosidad inexplicable por detalles. espejos y más espejos en todas las paredes. Un pequeño óleo de moda española en otros tiempos y.. más espejos. ¿Qué tanto habrías de reflejar, Carlos?

¿Dónde estaba el engaño? La habitación, perfecta. ancha y larga, cómoda. cama grande y balcón. perfecta. Céntrica. Esteban, Juan, un compatriota tarapotino, su sonriente mujer rusa Luda, Fede y su Gloria, Giovanni y Donato, unos italianos muy majos como compañeros de piso ¿Dónde estaba el engaño? Sentía una vibra de.. ¿desconfianza?, ¿compasión? Sí, ahora lo veo claramente. ¡Compasión! Y de pronto me vi encerrado por el casero en la habitación.

Muy bien. Al llegar al momento de describir al protagonista, el escritor debe darse cuenta. dibujar al recordar más allá de lo evidente sin cruzar la fantasía que sin embargo, como toda otra realidad -y por mas realista que sea-, siempre será una fantasía. Y si fuera así, ¿tanto detalle sería suficiente? ¿sin dejar de ser verosímil? Bien dicen que la mayor fantasía es la realidad. Si viera una película con un personaje como Carlos no lo concebiría real. ¡Y qué real! Pocas personas me indujeron con tal intensidad en su realidad. Con sólo mencionar su nombre recuerdo su cara rojo incandecente exudando por los poros angustia contenida desde siempre: “-Muy bien chavalín, ¿os gusta la habitación, eh? Aquí vivía un chico alemán que era un amor de dios. Juntos ibamos a comer. Cuando quieras te puedo mostrar la zona. Conozco un restaurante muy bueno que te puedo recomendar.” (…) “¡Muy bien chavalin, la habitación es tuya!” Sonreía Carlos apurado sin mediar costos, mientras depositaba las llaves en mis manos.

-Me gusta la habitación pero no sé si pueda pagar su precio.
-¿Ah sí? Bueno aún no hemos hablado de precios. ¿Cuánto creéis poder pagar, chavalín? 
-Menos del costo, seguramente. 
-El alquiler de ésta habitación es de 500€, ¿Podéis pagar 500€, no? Al frente vive la Infanta, éste es el barrio más exclusivo de Madrid. Tenéis el metro a veinte pasos y tres estaciones más en un radio de dos calles. Velázquez, Goya y Príncipe de Vergara.
-No, disculpe. Me voy
-Vale, ¿480€ sí que podríais?, ¿qué te parece 450€ por ser amigo de Esteban? Aquí todos somos muy amigos. Éste negocio es de mis abuelos. Yo soy médico odontólogo pero me encargo también de ésto.
-Lo siento, me gusta la habitación y tal pero no puedo pagar 450€ por ésta habitación, además hay algo raro en todo esto.
-¿Cuánto podeis pagar, chavalín?
-300€.
-340€, la habitación es tuya.

¿Dónde estaba el engaño?, ¿Qué tanto escondía en su expresión apurada?, ¿Y cómo podría evitar el encontrar semejante caso psiquiátrico? Imposible. Ése mismo día lleve mi maleta al piso.

Los días siguientes Carlos aparecía de momento en momento, repentinamente, sin avisar. Le pregunté a los demás si siempre había sido así, si venía siempre. Nadie me explicaba muy bien la situación. Yo hacía tranquilo mi día y de noche, cuando estaba en mi habitación tocaba guitarra, feliz en mi balcón.

Pero Carlos no dejaba de ir al piso. Ésa masa rojiza de ojos iracundos aparecía todos los días en mi puerta a preguntarme cómo estaba. Todos los días. A distintas horas del día. “¿Todo bien chavalin?” Siempre apareciendo para contarme algún problema que inexplicablemente debía importarme.

{…}